Matthias Grünewald
(Nach der Natur S. 7ff)
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Wer die Flügel des Altars der Pfarrkirche von Lindenhardt zumacht und die geschnitzten Figuren in ihrem Gehäuse verschließt, dem kommt auf der linken Tafel der hl. Georg entgegen. Zuvorderst steht er am Bildrand eine Handbreit über der Welt und wird gleich über die Schwelle des Rahmens treten. Georgius Miles, Mann mit eisernem Rumpf, erzen gerundeter Brust, rotgoldnem Haupthaar und silbernen weiblichen Zügen. |
 Das Antlitz des unbekannten Grünewald taucht stets wieder auf in seinem Werk als das eines Zeugen des Schneewunders, eines Einsiedlers in der Wüste, eines Mitleidigen in der Münchner Verspottung. Zuletzt im Nachmittagsschimmer der Erlanger Bibliothek scheint es hervor aus einem mit weiß gehöhter Kreide angelegten, später mit Feder und Tusche von fremder Hand zerstörten Selbstbildnis eines vierzig- bis fünfzigjährigen Malers. 
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Immer dieselbe Sanftmut, dieselbe Bürde der Trübsal, dieselbe Unregelmäßigkeit der Augen, verhängt und versunken seitwärts ins Einsame hin. |
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Auch kehrt Grünewalds Gesicht wieder |
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Darum wohl |
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Es ist der heilige Dionysius, |
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Lang vor der Zeit |
[Vierzehn Nothelfer:
1. Georg 2. Dionysius 3. Blasius 4. Achaz 5. Eustach 6. Pantaleon 7. Aegidius
8. Cyriax 9. Christophorus 10. Erasmus 11. Veit 12. Barbara 13. Katharina 14. Margarethe]
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Blasius, |
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 der wirklich wunder- schöne heilige Veit mit dem Hahn, schauen ein jeder in eine andere Richtung, ohne daß wir verstünden, warum. |
Die drei Nothelferinnen |
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Der ausgetriebene |
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Im Chicagoer Art Institute hängt das Selbstbildnis eines unbekannten jungen Malers, das im Jahre 1929 aus Schweden in den Frankfurter Kunsthandel kam. Das kleine Ahorntäfelchen zeigt einen kaum Zwanzigjährigen in einer engen Stube am Fenster. Hinter ihm, auf einem in der Perspektive nicht ganz richtigen Bord, Farbnäpfe, ein Reibstift, eine Muschel und ein kostbares Venezianer Glas mit einer durchsichtigen Essenz. Ein schön geschnitztes beinernes Messer hält der Maler in seiner Hand und schneidet die Reißfeder, um alsbald weiterzuzeichnen an dem Akt einer Frau, welcher vor ihm neben dem Tintenfäßchen liegt. Durchs Fenster zu seiner Linken sichtbar ist eine Landschaft mit Berg und Tal und dem Band eines Wegs. Dieser sei, philosophiert Zülch, der Weg in die Welt, und kein anderer sei ihn gegangen als der spurlos verschwundene Mann, dem seine Nachforschung gilt und dessen Kunst er in dem anonymen Bild zu erkennen vermeint. |
Die Bewandtnis mit der Signatur M. N.
über dem Rahmen des Fensters sei die,
daß sich der in den Archiven entdeckte,
durch eigene Arbeit sonst aber nicht nachweisliche
Maler Mathis Nithart hinter dem Namen Grünewald verberge.
Darum die Initialen M. G. und N. auf dem Schnee-
Altar in Aschaffenburg, darum die durch den Unterschied
des Alters besonders merkwürdige Identität
des jungen Malers mit dem Isenheimer
von Pfeilen durchbohrten Sebastian.
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zu der grundsätzlichsten Auseinandersetzung
überhaupt, in welcher das Altarwerk,
das Guido Guersi, der Isenheimer Präzeptor,
bei Grünewald in Auftrag gab,
durch eine in den schönsten
und schauerlichsten Farben
ausgeführte Vergegenwärtigung
der Stunde der bleichen
Eitergewässer und somit durch
die Krafft und die Würckung
des Bildes eine zentrale therapeutische
Aufgabe zufallen sollte.
Spätestens
mit dem Anfang der Arbeiten
in dem Elsässer Krüppelheim, wo das vielfältigste
Anschauungsmaterial dafür, wie der Mensch
in sich hineinkriecht oder aus sich
heraus will, versammelt war, wird Grünewald,
der ohnehin zu einer extremistischen Auffassung
der Welt geneigt haben muß, die Erlösung
des Lebens als eine vom Leben verstanden haben.
Nun ist das Leben als solches, so, wie es sich
furchtbarerweise fortwährend und überall
vollzieht, auf den Altarstufen, deren Figuren
dem Unheil des Daseins schon überhoben sind,
nirgends vorgestellt, es sei denn in jenem
irrealen und wahnwitzigen Getümmel,
das Grünewald um den von einem grausigen
Monstrum am Schopf über den Boden geschleiften
heiligen Antonius der Versuchung entwickelt hat.
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Zuunterst in der linken Ecke kauert der von syphilitischen Schwären überzogene Leib eines Insassen des Isenheimer Spitals.
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Darüber | erhebt sich eine doppelköpfige und mehrarmig verzwitterte Kreatur, im Begriff, dem Heiligen mit einem Kieferknochen den Garaus zu machen.
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Rechterhand ein stelzenbeiniges Vogeltier, | das mit menschlichen Armen einen Prügel erhoben hält. |
Hinter und neben diesem, gegen die Mitte des Bildes
ineinander verkrebst, haifisch- und lindwurm-
artige Rachen, Zahnreihen, aufgeworfene Nasen,
aus denen der Rotz rinnt, flossenförmige,
kaltlappige Flügel, Haar und Hörner,
Haut wie nach außen gekehrtes Gekröse,
Auswüchse des ganzen Lebens,
in der Luft, zu Land und im Wasser.
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Bild unserer irren Anwesenheit auf der Oberfläche der Erde, einer in abschüssigen Bahnen verlaufenden Regeneration, deren parasitäre, ineinander verschlungene und in- und auseinander gewachsene Formen eindringen als ein dämonischer Schwarm in die Ruhe des Eremiten. Derart beschrieb Grünewald, stillschweigend den Malpinsel führend, das Geschrei, das Grölen, das Gurgeln und das Geraune eines pathologischen Schauspiels, zu dem er, und seine Kunst, wie er wohl wußte, selber gehörten. Der panische Halsknick, überall an den in Grünewalds Werk vorkommenden Subjekten zu sehen, 
der die Kehle freigibt und das Gesicht hineinwendet oft in ein blendendes Licht, ist der äußerste Ausdruck der Körper dafür, daß die Natur kein Gleichgewicht kennt, sondern blind ein wüstes Experiment macht ums andre und wie ein unsinniger Bastler schon ausschlachtet, was ihr grad erst gelang. Ausprobieren, wie weit sie noch gehen kann, ist ihr einziges Ziel, ein Sprossen, Sichforttreiben und Fortpflanzen, auch in und durch uns und durch die unseren Köpfen entsprungenen Maschinen in einem einzigen Wust, während hinter uns schon die grünen Bäume ihre Blätter verlassen und kahl, wie oft zu sehen auf Grünewalds Bildern, hineinragen in den Himmel, überzogen das tote Geäst von einer moosig herabtriefenden Substanz. Der schwarze Vogel, der dem heiligen Antonius zu seinem Platz in der Wüste im Schnabel die Brotzeit bringt, ist vielleicht der immer schon näher an uns heranfliegende mit dem gläsernen Herz, von dem ein anderer heiliger Mann der letzten Tage verkündet, er werde ins Meer scheißen, so, daß es auskochen wird, daß die Erde wackelt und die große Stadt mit dem eisernen Turm im Feuer steht, der Papst in einer Zille hockt und die Finsternis kommt und dort, wo das schwarze Kastl hinfällt, ein gelber und grauer Staub das Land überdeckt.
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Auf dem um 1505 entstandenen Basler Kreuzigungsbild
erstreckt sich hinter der Gruppe der Klagenden
eine so weit in die Tiefe hineingehende Landschaft,
daß unser Auge nicht ausreicht, sie zu ergründen.
Ein Stück brauner verbrannter Erde,
deren Umriß wie der Kopf eines Walfisches
oder Leviathans mit offenem Maul
die fahlgrünen Wiesenplane, Senken
und sumpfig schimmernde Breite
des Wassers verschlingt. Darüber,
verbannt hinter den Stufe um Stufe
düstrer und dunkler werdenden Horizont,
steigen die Hügel auf der Vorgeschichte
der Passion, sieht man das Tor
des Gartens Gethsemane, das Herantreten
der Häscher und die kniende Figur Christi
derart verkleinert, daß aus der Flucht
des Raumes spürbar wird
die sich überstürzende Zeit.
Wahrscheinlich hat Grünewald
die katastrophale Umnachtung,
die letzte Spur des aus dem Jenseits
einfallenden Lichts nach der Natur
gemalt und erinnert, denn im Jahr 1502,
als er in Bindlach, unterhalb des Fichtelgebirges,
an der Aufrichtung des Lindenhardter Altars arbeitete,
glitt zum l. Oktober der Mondschatten
über den Osten Europas von Südpolen
über die Lausitz, Böhmen und Mecklenburg,
und Grünewald, der wiederholt mit dem Aschaffenburger
Hofastrologen Johann Indagine in Verbindung stand,
wird diesem von vielen mit großer Furcht
erwarteten Jahrhundertereignis der Sonnenverfinsterung
entgegengereist und Zeuge geworden sein
des heimlichen Wegsiechens der Welt,
in welchem ein geisterhaft Abendwerden
mitten im Tag wie eine Ohnmacht sich ausgoß
und im Gewölbe des Himmels,
über den Nebelbänken und den Wänden
der Wolken, über einem kalten und schweren
Blau ein feuriges Roth aufging und Farben
umherschweiften glanzvoll, wie nie
sie ein Auge gesehen und die der Maler
fortan nicht mehr aus dem Gedächtnis bringt.
Sie entfalten sich als die Rückseite
des Spektrums in einer anderen Beschaffenheit
der Luft, deren sauerstofflose Leere
uns in der Atemnot der Figuren
des Isenheimer Zentralstücks schon den Tod
durch Erstickung verheißt, wonach kommt
die Berglandschaft der Beweinung,
in der Grünewald mit pathetischem Blick
auf die Zukunft einen wildfremden
Planeten vorgebildet hat, kalkfarben
hinter dem schwarzblauen Strom.
Hier ist gemalt in schlimmer Erodiertheit
und Öde das Erbteil der Zerschleißung,
die zuletzt noch die Steine zerfrißt.
In Anbetracht dessen dünkt mich
die Eiszeit, das hellweiße
Turmgebäude der Gipfel im oberen
Bereich der Versuchung,
die Konstruktion einer Metaphysik,
und ein Schneewunder, wie jenes
im Jahr 352 es war, als es,
in der Höhe des Sommers,
geschneit hat
auf den Esquilin-Hügel in Rom.
Was bleibt, bis zuletzt,
ist die aufgetragene Arbeit. Im Dienst der Familie
Erbach in Erbach im Odenwald wendet der Maler
die noch übrigen Jahre an ein Altarwerk,
Kreuzigung abermals und Beweinung,
die Entstellung des Lebens geht langsam
vonstatten, und stets zwischen dem Blick
des Auges und dem Anhub des Pinsels
legt Grünewald jetzt eine weite
Reise zurück, unterbricht auch viel öfter,
als er sonst gewohnt, den Fortgang der Kunst,
um sein Kind in die Lehre zu nehmen
in der Werkstatt und draußen im grünen Gelände.
Was er selbst dabei lernte, ist nirgends berichtet,
nur daß das Kind im Alter von vierzehn Jahren
aus unbekannter Ursach auf einmal
gestorben ist und daß der Maler es
nicht um viel überlebte.
( Die Ausgewanderten S. 253ff)
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Die extremistische, eine jede Einzelheit durchdringende, sämtliche Glieder verrenkende und in den Farben wie eine Krankheit sich ausbreitende Weltsicht dieses seltsamen Mannes war mir, wie ich immer gewußt hatte und nun durch den Augenschein bestätigt fand, von Grund auf gemäß. Die Ungeheuerlichkeit des Leidens, das, ausgehend von den vorgeführten Gestalten, die ganze Natur überzog, um aus den erloschenen Landschaften wieder zurückzufluten in die menschlichen Todesfiguren, diese Ungeheuerlichkeit bewegte sich nun auf und nieder in mir nicht anders als die Gezeiten des Meers. Dabei begriff ich allmählich, auf die durchbohrten Leiber schauend und auf die vor Gram wie Schilfrohr durchgebeugten Körper der Zeugen der Hinrichtung, daß an einem bestimmten Grad der Schmerz seine eigene Bedingung, das Bewußtsein, aufhebt und somit sich selbst, vielleicht - wir wissen sehr wenig darüber. Fest steht hingegen, daß das seelische Leiden praktisch unendlich ist. Wenn man glaubt, die letzte Grenze erreicht zu haben, gibt es immer noch weitere Qualen. Man fällt von Abgrund zu Abgrund. |
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und daß ich dabei doch spürte, wie der furchtbare Zustand einer vollkommenen
Schmerzlähmung der inneren Verfassung, die
über die Jahre die meine geworden war, auf die denkbar akkurateste Weise entsprach. Ich erinnere mich außerdem, daß die krumme Stellung, die ich notgedrungen einnahm, mir quer durch den Schmerz hindurch eine Fotografie ins Gedächtnis rief, die der Vater von mir als Zweitkläßler gemacht hatte und die mich zeigte, tief über die Schrift gebeugt. |
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Nachtrag: |
